Et y ouvre de larges sillons, — C’est chose terrible, au milieu des orages, — D’entendre puys et plombs sauvages — Mugir comme un troupeau de taureaux.
Et de voir, sous les éclairs, — Leurs crêtes et leurs rocailles — Coiffées de serpents de feu, — Comme des bêtes cornues — Se dresser, sanglantes et nues, — Et heurter le ciel tout à coup.
Mais tôt le nuage s’éparpille ; — La montagne, qui s’égaie, — Sort de là comme d’un linceul, — Et de cette robe de deuil — Qui lui pesait sur l’épaule — Il ne reste plus rien, plus rien — Que, dans le ciel lavé de frais, — Quelques flocons de brume pâle.
Et nous revoyons les burons — Dressés à la cime des puys — Et, dans le vieux parc blotti, — Nous le revoyons, le troupeau de vaches, — Orgueil et gloire de Salers, — Le grand troupeau de vaches meuglantes —
Et li duert do largios corraus,
Quo’s torriple, ol mièt deis oùratchis,
D’entendre puèts è ploums soubatchis
Broma coumo un troupèl de braus,
E de beire, jious lei luciados,
Lours creslos è lours roucolhados
Couifados de serpens de fiot,
Coumo de lei bèstios bonudos.
Se quilha sonnousos è nudos,
E truqua lou ciéu tout d’un couot.
Mes léu lo nibou s’escompilho ;
Lo mountogno, que s’escorbilho.
Sort d’oti coumo d’un lençoù,
E d’oquelo raubo de doù.
Que li pesabo su l’espallo,
Demouoro pas plus res, plus res
Que, dins lou ciéu lobat de fres,
Quauques flouquets de brume pallo.
E tournon beire les mosuts
Quilhats o lo ciino dei suts,
E, dius lour bièl pargue orruquado,
Lo tournon beire, lo bocado,
Orgul è glorio de Solér,
Lo grondo bocado bromairo,
