peur des livres. Ils eurent peur d’assister à l’éveîl du jour, aux travaux de la moisson et de la vendange ; leur poitrine délicate craignait l’âpreté des éléments, les brouillards du matin, la brume du soir. Des noms erraient sur leurs lèvres : Jean-Jacques Rousseau, Bernardin de Saint-Pierre… Ils ne furent guère écoutés.
Ce n’est pas un tel exemple que nous proposons, mais la poursuite d’un but plus haut, quelque chose comme une montée vers les sommets où la bise automnale fait tressaillir les cimes, ainsi que des lyres.
Traduisons en prose ce que la fantaisie du poète laisse entrevoir dans ses strophes, et nous aurons donné une rationnelle définition du provincialisme. Diversité du climat, de la flore, de la faune, de la lumière qui illumine notre sensibilité, les ressources du lyrisme sont infinies. « Une littérature ne sera vraiment régionale et ne nous satisfera pleinement, a-t-on dit[1], que si, au lieu d’apporter l’éternelle peinture des sites connus, l’éternelle évocation des mêmes thèmes, elle nous offre des conceptions originales, elle nous montre une façon propre de réagir et, pour reprendre la formule de M. Maurice Barrès, « une nuance d’âme particulière ». Les provinces, de qui les gens superficiels croient le génie éteint, poursuit M. Barrès[2], fournissent encore les grandes lumières intérieures qui échauffent et qui animent la France. Nous avons vu le reflet des Ardennes sur Taine, le reflet de la Bretagne sur Renan, le reflet de la Provence sur Mistral, le reflet de notre Alsace-Lorraine sur Erckmann-Chatrian… Voici la Lorraine et son ciel : le grand ciel tourmenté de novembre, la vaste plaine avec ses bosselures et cent villages pleins de méfiance. Ô mon pays, ils disent que tes formes sont mesquines ! Je te connais chargé de poésie ! »
