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LES POÈTES DU TERROIR
Ils partent en chantant,
Ceux-là ; jeunes et vieux, à leur tête le maire,
Tous s’éloignent du sein de leur commune mère,
Le cœur quasi content.
Car, démentis vivants du sire à plume blanche,
Ils n’ont point savouré « la poule du dimanche »
Sous un lambris joyeux ;
Bœufs haletants rongés du vautour de l’usure.
Ils vont chercher bien loin un sol qui leur mesure
Ses faveurs un peu mieux.
Et peut-être en chemin la mer, dans une trombe,
Viendra les balayer et leur donner pour tombe
Le flot alourdissant ;
Ou, si le destin laisse aborder leur navire,
Ils seront salués par la Fraude, vampire
Qui sucera leur sang.
(Rythmes et Refrains.)
