Elle sourit, au long des clos et des orées
Et des jardins et des moissons :
Elle est la fleur des tranquilles maisons
Qui jalonnent les routes infinies ;
On la peint quelquefois sur les planches vernies
Des chapelles, au coin des bois ;
Si ses lèvres de fleur avaient la voix,
Elles diraient aux vents qui traversent les landes
Un peu de la douceur et de la paix flamandes.
Probes ménagères à bonnet blanc,
Femmes vieilles dont le menton tremblant
Raconte un tas d’histoires
Du Purgatoire,
Vieux métayers dont les regards sont pleins
Et de rêves éteints et de douleurs passées,
Vous aimez tous la fleur de lin.
Et vous partez la voir pousser, vivante et franche,
Chaque dimanche,
L’été, quand vous allez aux champs
Et que vous discutez, calmes et sages,
Sur le temps sec que vous présage
Le fulgurant visage
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œuvres de émile verhaeren
Dans les plaines immensément dorées ;
