Eh ! dites donc, croyez-vous qu’à cette heure l’ennemi attende,
les bras croisés, la fin de vos disputes ? Si notre ville périt, certes, pourra-t-on l’ensevelir sous le linceuil tissé de tous les mots inutiles, de toutes les discussions sans but, de toutes les facondes et de toutes les éloquences, jetées sur elle depuis des siècles. Les parleurs sont les seuls coupables.
Tout a conspiré contre Oppidomagne. Il y a mille causes qui la
ruinent, comme il y a mille larves qui entament un cadavre. Heureusement qu’il reste toujours des Christs, là-bas, aux horizons.
Depuis hier, la plus grave des insurrections épouvante la ville !
Le peuple s’est réfugié, au cimetière, qui domine les vieux quartiers. Les tombes lui servent de remparts. Il fait grève. Les soldats de la Régence le cernent et l’isolent.
