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Que, pour nos pauvres cœurs futiles,
Le bonheur même est inutile.
Hélas ! hélas ! ils sont si gourds
Nos dos pesants et nos pieds lourds.
— Dans le jardin de votre hospice,
Le sol est chaud, l’air est propice.
Même à l’ombre des coins obscurs,
Le lierre y mord un pan de mur.
Sur un rosier de cent années
S’ouvrent trois roses obstinées,
Et le berceau des vieux chemins
Vous tend ses fleurs comme des mains.
