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Les quatre enfants du colporteur
Cessent leur jeu dévastateur.
Et près du seuil, fumant sa pipe,
Se tient le vieux marchand de nippes.
Le mort repose sur son dos
Parmi la paille et les copeaux.
Chacun l’y voit, mal à son aise,
Ses os pointus heurtant la caisse.
Aucun cercueil n’est sans défauts,
L’un est trop bas, l’autre est trop haut.
Et les porteurs qui le trimbalent
Ont les épaules inégales.
