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Les Brumes d’Hiver
Ô les brumes, au long des torpides semaines. !
Brûmes ! quand l’aube point, brumes quand vient le soir ;
Tout azur est fané, toute lumière est vaine ;
Voici la pluie immense et molle et l’autan noir.
Les fossés gorgés d’eau, les mares croupissantes,
Lentement, lourdement, rongent les sols fendus ;
La ferme semble morte où conduisent les sentes
Et les chemins qui vont au loin semblent perdus.
