Cette page a été validée par deux contributeurs.
VERS LA MER
Comme des objets frêles,
Les vaisseaux d’or semblent posés,
Sur la mer éternelle.
Le vent futile et pur n’est que baisers ;
Et les écumes
Qui, doucement, échouent
Contre les proues,
Ne sont que plumes.
Il fait dimanche sur la mer !
