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poèmes, iiie série
Les flots soulevaient les murailles
De leur ressac, vers des batailles ;
Et leur écume, en gueules blanches,
Mordait les reins fuyants d’une avalanche
De grêle et de vents effarés ;
Et, dans le fond des horizons barrés,
Passait le mors-aux-dents de la tempête…
Lorsque, soudain, dans le matin hardi,
Me consolant les yeux et m’effleurant la tête
Un éclair arc-en-ciel d’or, à l’Orient, grandit.
