— Oui !
— Votre projectile pesait bien cent quatre-vingts millions de kilogrammes ?
— Oui !
— Et le tir s’est bien effectué avec deux mille tonnes de méli-mélonite ?
— Oui ! »
Ces trois oui tombèrent comme des coups de massue sur l’occiput de J.-T. Maston.
« Alors je conclus… reprit-il.
— Comment ?… demanda le président Barbicane.
— Comme ceci, répondit J.-T. Maston : Puisque l’opération n’a pas réussi, c’est que la poudre n’a pas donné au projectile une vitesse initiale de deux mille huit cents kilomètres !
— Vraiment !… fit le capitaine Nicholl.
— C’est que votre méli-mélonite n’est bonne qu’à charger des pistolets de paille ! »
Le capitaine Nicholl bondit à ce mot, qui se tournait pour lui en sanglante injure.
« Maston ! s’écria-t-il.
— Nicholl !
— Quand vous voudrez vous battre à la méli-mélonite…
