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famille nicolef.
« À propos, père, dit-elle, je ne vois pas ton journal… Le facteur ne l’a pas apporté ?…
— Si, ma chère enfant… Je l’ai rencontré ce soir en revenant, comme il arrivait devant la maison, et il me l’a remis…
— Il n’y avait pas de lettre ? demanda Ilka…
— Non, ma fille, il n’y en avait pas. »
Et tous les jours, depuis quatre longues années, c’était ainsi : il n’y avait pas de lettre, — du moins de lettre venant de Sibérie, de lettre où Ilka aurait pu mouiller de ses larmes la signature de Wladimir Yanof !…
« Bonne nuit, père… dit-elle.
— Bonne nuit, mon enfant. »
