Comment on devient fou
I
Je veux conter aujourd’hui la terrible histoire d’un pauvre garçon de mes amis qui a été interné la semaine dernière, c’est-à-dire enterré vivant dans une maison de fous, ce qui est cent fois plus triste que la mort brutale, pour de bon.
N’ayant jamais guère quitté sa province qui était dans la partie médiane de la France, ses études terminées et se trouvant orphelin, à la tête d’une assez jolie fortune, il résolut de venir se fixer à Paris pour y suivre les cours de l’École des hautes études diplomatiques et poursuivre ses recherches dans les bibliothèques sur l’inventeur du moule à macaroni qui serait un auvergnat et pas du tout un Italien.
Il voyait là, avec juste raison, un but patriotique à atteindre et il comptait passer quatre ou cinq ans à Paris, pour atteindre en même temps et attendre la trentaine et songer à se marier.
Sa première visite fut pour moi et il me vit en train d’écrire mon quatre-vingt et onzième article pour prouver à mes contemporains têtus que le
