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Et soudain disparaît tout ce qu’on a d’amer.
Oh ! les limpides voix des cloches sur la mer !
XIII
Et la sainte Bretagne est encor là debout,
Celle qui rit et pleure et chante, et qui boit tout.
Celle qui pour un rien boude toute une année,
Celle qui crie aussi, vierge passionnée.
Elle n’est pas tranquille et simple autant qu’on croit.
Elle abrite plus d’un animal sous son toit,
Et ce n’est pas toujours, crois-moi, la blanche hermine.
Mais dans ses yeux mouillés l’avenir s’illumine.
J’ai dit qu’elle était vieille. Oh ! que je suis menteur !
C’est la jeunesse même et l’oiselle et la fleur.
Elle n’est pas toujours en proie au divin rêve.
Elle regarde aussi le soleil qui se lève.
