Hélas ! déjà ses yeux ne sont plus si fleuris.
Elle tressaille au nom du monstrueux Paris.
Quelque dégoût lui vient du pays des apôtres,
Et le monstre la croquera comme les autres,
Pauvre oiseau que le chien guette après l’oiseleur.
Pourtant, regardez-la, regardez cette fleur ;
Si gentille, elle semble une vierge en prière,
Qui sourit, sans penser, du fond d’une verrière.
XII
Dans l’idéal azur du matin qui s’éveille
Un léger son de cloche arrive à mon oreille.
Est-ce baptême, noce ou bien enterrement ?
Je ne sais. A coup sûr c’est doux infiniment.
On dirait un rayon de soleil dans la brume,
Un peu de joie avec un relent d’amertume.
Ici la mort est bonne et ne fait pas grand’peur,
Et l’amour, oui, l’amour, n’est pas le gai trompeur,
L’enfant malicieux à qui rien ne résiste.
Il garde au fond du cœur quelque chose de triste.
Ainsi la cloche passe, passe en murmurant,
Sur le monde d’en bas qui lui parait si grand.
Elle dit : « Pauvres gens, sortez de l’ombre infâme.
Songez au Paradis qui réclame votre âme.
