fois en avant et en arrière, puis ouvrit ses flancs comme l’écorce d’un grand arbre, et, tombant à la renverse, découvrit une sorte de four noir et fumant où rien n’avait forme reconnaissable, où toute arme, tout projectile était réduit en poussière rougeâtre et grise, délayée dans une eau bouillante ; sorte de lave où le sang, le fer et le feu s’étaient confondus en mortier vivant, et qui s’écoula dans les cours en brûlant l’herbe sur son passage. C’était la fin du danger ; restait à se reconnaître et à se compter.
— « On a dû entendre cela de Paris, me dit Timoléon en me serrant la main ; je vais lui écrire pour la rassurer. Il n’y a plus rien à faire ici. »
Il ne parla plus à personne et retourna dans notre petite maison blanche, aux volets verts comme s’il fût revenu de la chasse.
