lorsqu’elle se tournait vers nous, avec des airs de Cléopâtre, c’était pour se voir encore dans nos yeux ?
Sur son jeune sein sonnait un médaillon d’or mat, aux initiales de pierreries (les siennes), attaché par un velours noir.
— Un signe de deuil ? — Tu ne l’aimes plus.
Et, comme on l’enlaçait :
— Voyez !… dit-elle.
Elle sépara, de son ongle fin, les fermoirs du mystérieux bijou : le médaillon s’ouvrit. Une sombre fleur d’amour, une pensée, y dormait, artistement tressée en cheveux noirs.
— Antonie !… d’après ceci, votre amant doit être quelque enfant sauvage enchaîné par vos malices ?
— Un drille ne vous baillerait point, aussi naïvement, pareils gages de tendresse !
— C’est mal de les montrer dans le plaisir !
Antonie partit d’un éclat de rire si perlé, si joyeux, qu’elle fut obligée de boire, précipitamment, parmi ses violettes, pour ne point se faire mal.
— Ne faut-il pas des cheveux dans un médaillon ? en témoignage ?… dit-elle.
— Sans doute ! sans doute !
— Hélas ! mes chers amants, après avoir consulté mes souvenirs, c’est l’une de mes boucles que j’ai choisie — et je la porte… par esprit de fidélité.
