et je me suis vainement demandé ce qu’il voyait d’extraordinaire dans tout ce qu’il racontait. C’était, en bonne conscience, le dernier mot du banal, — présenté, il est vrai, à la bourgeoise, — mais du banal ; et il m’endormit, maintes fois, délicieusement. J’en avais conclu que le titre avait été choisi par l’éditeur pour piquer la curiosité du vulgaire.
Claire Lenoir rougit beaucoup au nom du Moraliste des îles Chinchas, et m’avoua, toute confuse, qu’elle en entendait parler pour la première fois.
À cette naïve confidence, je l’enveloppai, naturellement, d’un regard oblique et presque vipérin, n’en croyant pas mes oreilles : pour une femme versée dans l’étude des Lettres et dans les questions abstruses de la philosophie, c’était là une triste réponse, on en conviendra ! — Que lisait-elle donc ?…
