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Parlons du bonheur, ma très chère,
Comme l’on parle d’un ami,
Évoquant, en l’âtre endormi,
Sa ressemblance familière…
Les choses semblent nous servir
Dans un empressement docile…
Chuchotons : « Mon âme tranquille
N’a plus de rêves d’avenir. »
Le bonheur se fait mieux comprendre
Par les intimités d’hiver,
Lorsque flotte et pleure dans l’air
L’âme du crépuscule tendre.
Le bonheur est tissé d’oubli ;
Il ne connaît pas l’espérance ;
Il ressemble à la délivrance
Après le labeur accompli.
