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Dieu tolérant, Dieu bon, tu bénis mon dessein !
André Ganganelli, ton sage et doux vicaire,
Sait m’approuver en roi, s’il me blâme en saint-père.
L’ignorance en frémit, et Nonotte hébété
S’indigne en son taudis de ma félicité.
Ne me demande pas ce que c’est qu’un Nonotte,
Un Ignace, un Calvin, leur cabale bigote,
Un prêtre, roi de Rome, un pape, un vice-dieu,
Qui, deux clefs à la main, commande au même lieu
Où tu vis le sénat aux genoux de Pompée,
Et la terre en tremblant par César usurpée.
Aux champs élysiens tu dois en être instruit.
Vingt siècles descendus dans l’éternelle nuit
T’ont dit comme tout change, et par quel sort bizarre
Le laurier des Trajans fit place à la tiare :
Comment ce fou d’Ignace, étrillé dans Paris,
Fut mis au rang des saints, même des beaux esprits ;
Comment il en déchut, et par quelle aventure
Nous vint l’abbé Nonotte après l’abbé de Pure.
Ce monde, tu le sais, est un mouvant tableau
Tantôt gai, tantôt triste, éternel, et nouveau.
L’empire des Romains finit par Augustule ;
Aux horreurs de la Fronde a succédé la bulle :
Tout passe, tout périt, hors ta gloire et ton nom.
C’est là le sort heureux des vrais fils d’Apollon :
Tes vers en tout pays sont cités d’âge en âge.
Hélas ! je n’aurai point un pareil avantage.
Notre langue un peu sèche, et sans inversions,
Peut-elle subjuguer les autres nations ?
Nous avons la clarté, l’agrément, la justesse :
Mais égalerons-nous l’Italie et la Grèce ?
Est-ce assez en effet d’une heureuse clarté,
Et ne péchons-nous pas par l’uniformité ?
Sur vingt tons différents tu sus monter ta lyre :
J’entends ta Lalagé, je vois son doux sourire ;
Je n’ose te parler de ton Ligurinus,
Mais j’aime ton Mécène, et ris de Catius.
Je vois de tes rivaux l’importune phalange :
Sous tes traits redoublés enterrés dans la fange,
Que pouvaient contre toi ces serpents ténébreux ?
Mécène et Pollion te défendaient contre eux.
Il n’en est pas ainsi chez nos Welches modernes.