Allez, ne craignez rien, cessez de vous troubler ;
Vous n’avez en ces lieux que des sujets de joie.
Œdipe est cet enfant.
Que le ciel te foudroie !
Malheureux ! Qu’as-tu dit ?
Seigneur, n’en doutez pas ;
Quoi que ce Thébain dise, il vous mit dans mes bras :
Vos destins sont connus, et voilà votre père…
Ô sort qui me confond ! ô comble de misère !
Je serais né de vous ? Le ciel aurait permis
Que votre sang versé…
Vous n’êtes point mon fils.
Eh quoi ! N’avez-vous point exposé mon enfance ?
Seigneur, permettez-moi de fuir votre présence,
Et de vous épargner cet horrible entretien.
Phorbas, au nom des dieux, ne me déguise rien.
Partez, seigneur, fuyez vos enfants et la reine.
Réponds-moi seulement ; la résistance est vaine.
Cet enfant, par toi-même à la mort destiné,
Le mis-tu dans ses bras ?
Oui, je le lui donnai.
Que ce jour ne fût-il le dernier de ma vie !
Quel était son pays ?
Thèbes était sa patrie.
Tu n’étais point son père ?
