Vous dites d’abord :
(Liv. III, v. 141.)
Mais quand vous avez composé vos beaux vers, n’avez-vous jamais fait quelque effort de tête ? Quand vous parlez de l’esprit de Cicéron ou de l’orateur Marc-Antoine, ne dites-vous pas que c’est une bonne tête ? Et si vous disiez qu’il a une bonne poitrine, ne croirait-on pas que vous parlez de sa voix et de ses poumons ?
Mais ne sentez-vous pas que c’est autour du cœur que se forment les sentiments de joie, de douleur, et de crainte ?
Hic exultat enim pavor ac metus ; haec loca circum
Lætitiæ mulcent.
(Liv. III, v. 142.)
Ne sentez-vous pas votre cœur se dilater ou se resserrer à une bonne ou mauvaise nouvelle ? N’y a-t-il pas là des ressorts secrets qui se détendent ou qui prennent de l’élasticité ? C’est donc là qu’est le siège de l’âme.
Il y a une paire de nerfs qui part du cerveau, qui passe à l’estomac et au cœur, qui descend aux parties de la génération, et qui leur imprime des mouvements : direz-vous que c’est dans les parties de la génération que réside l’entendement humain ?
Non, je n’oserais le dire ; mais, quand je placerai l’âme dans la tête, au lieu de la mettre dans la poitrine, mes principes subsisteront toujours : l’âme sera toujours une matière infiniment déliée, semblable au feu élémentaire qui anime toute la machine.
Et comment concevez-vous qu’une matière déliée puisse avoir des pensées, des sentiments par elle-même ?
Parce que je l’éprouve, parce que toutes les parties de mon corps étant touchées en ont le sentiment ; parce que ce sentiment est répandu dans toute ma machine, parce qu’il ne peut y être répandu que par une matière extrêmement subtile et rapide ; parce que je suis un corps ; parce qu’un corps ne peut être agité
