fort peu de chose : c’est l’apanage des hommes, et surtout le mien. Je soupçonne que les Quarante écus, que j’avais pris la liberté de vous envoyer, n’ont pas été rendus à M. de Chenevières. On m’a dit que depuis quelque temps on ne souffrait pas que les chefs des bureaux reçussent des paquets qui n’étaient pas pour eux. Je tenterai encore l’aventure, jusqu’à ce que vous puissiez me donner un moyen plus sûr de vous faire parvenir les facéties qui pourront vous amuser, en attendant que je puisse vous envoyer la nouvelle édition du Siècle de Louis XIV, ouvrage un peu plus sérieux, qui m’a coûté des recherches immenses, et un travail assidu. Ce travail prouve bien que je ne puis être l’auteur de cent brochures scandaleuses que la calomnie m’attribue journellement. C’est un tribut que je paye à un peu de réputation ; mais je ne mérite ni cette réputation, ni ces accusations cruelles.
Mille respects à Mme de Rochefort. Vous ne devez pas douter, monsieur, des tendres sentiments qui m’attachent à vous jusqu’au dernier moment de ma vie.
Il faut, monsieur, que je vous parle avec la plus grande confiance, et très-ouvertement, quoique par la poste. Je n’ai pas assurément la moindre part à la plaisanterie au gros sel intitulée le Catéchumène[1]. Il y a des choses assez joliment tournées ; mais je serais fâché de l’avoir faite, soit pour le fond, soit pour la forme. Ce Catèchumène est tout étonné de voir un temple : il demande pourquoi ce temple a des portes, et pourquoi ces portes ont des serrures. D’où vient-il donc ? quelle est la nation policée sur la terre qui n’ait pas de temple, et quel temple est sans portes ? Je me flatte que vous ne me croirez pas capable d’une pareille ineptie.
La Hollande est infectée, depuis quelques années, de plusieurs moines défroqués[2], capucins, cordeliers, mathurins, que Marc-Michel Rey, d’Amsterdam, fait travailler à tant la feuille, et qui écrivent tant qu’ils peuvent contre la religion romaine pour avoir du pain. Il y a surtout un nommé Maubert qui a inondé
