— Oui, madame, bien que je ne la mérite pas, et qu’elle n’ait subi aucune épreuve qui la garantisse… mais, lorsque vous parlez, il faut qu’on vous croie.
— Croyez-moi, je vous en prie ! Et, quand vous serez à Paris, viendrez-vous me voir ?
Il hésita ; puis, avec beaucoup de sérieux, comme si c’était là s’engager à un acte important :
— Je vous le promets, dit-il.
— En attendant, vous m’écrirez… souvent ?
— Mais sur quels sujets ?
— Tous ! Et vous parlerez de vous. Je suis curieuse de ce que vous cachez de vous-même.
— De tout ? dit Erik, en la regardant attentivement.
— Mais oui… On m’appelle là-bas ; il faut nous quitter ! Quel chagrin cela me fait ! quel vrai chagrin !… Adieu, mes amis, mes chers amis, mes seuls amis !
D’un geste doux et vif, elle tendit à chacun une de ses mains et, souriante, avec une grâce puérile et délicieuse, elle ajouta :
— Je sens que je vous ai vendu mon âme ; soyez de bons diables, aimez-moi… aimez-moi bien !…
Il y eut entre eux cette émotion suspendue qu’on craindrait de rompre au bruit des mots. Les mains se détachèrent. Hansen et Léonora s’en furent vers la porte, et Jacqueline se rapprocha du groupe où causait son mari.
— Permettez-moi de vous présenter monsieur Étienne Marken, dont vous avez si vivement goûté le beau livre, dit André d’une voix qui flattait.
Marken se courba très bas devant elle, puis, indi-
