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La complainte
des boissons bues
Pour Fritz Rotiers
En cette nuit d’écœurements,
Où rien ne bouge que ma plume,
Et l’étincelle qui s’allume
Au fond du poêle par moments,
En ce soir de spleen lamentable,
Il me semble que c’est la Mort
Qui, comprenant mon mauvais sort,
Prend gravement place à ma table.
