théâtre, courses, littérature, fleurs, tout ce qui constitue cette conversation frivole du bal, ces mille riens qu’on se dit entre une valse et un quadrille.
Grenville parla de ses voyages, de son séjour en Italie, de Naples, d’où il arrivait.
— Aimez-vous Berlin ? demanda-t-il.
— Non, répondit Alice avec sa naïve franchise d’enfant gâtée. J’y ai passé deux mois l’hiver dernier, et je me suis bien juré de n’y plus retourner jamais.
Et comme il riait de ce ton absolu de la jeune fille :
— Je n’aime que Londres, ajouta-t-elle ; il me semble que je serais malheureuse partout ailleurs.
À ce moment, une rose blanche se détacha du corsage d’Alice et alla tomber près d’un groupe de jeunes gens. Tous se précipitèrent ; un d’eux la ramassa.
— Ne la donnerez-vous pas comme prix au vainqueur, miss ? dit-il en la tendant à Alice.
— Ce serait un prix trop élevé pour une action si simple, monsieur Middleton, répondit Grenville.
Comment cela s’était-il fait ?
On ne le sut jamais au juste, quoique la fée Primevère ait raconté mainte et mainte jolie histoire
