et, dans une litières de perles et de pourpre, que tiraient des mules ferrées d’argent, il avait été porté par la Via Pomegranates à la Maison-d’Or, et entendu, pendant qu’il passait, des hommes crier : Nero Cæsar !…
Comme Héliogabale, il s’était fardé la face, et parmi des femmes, avait filé la quenouille, et fait venir la Lune de Carthage, pour l’unir au Soleil dans un mariage mystique.
Encore et encore, Dorian relisait ce chapitre fantastique, et les deux chapitres suivants, dans lesquels, comme en une curieuse tapisserie ou par des émaux adroitement incrustés, étaient peintes les figures terribles et belles de ceux que le Vice et le Sang et la Lassitude ont fait monstrueux et déments : Filippo, duc de Milan, qui tua sa femme et teignit ses lèvres d’un poison écarlate, de façon à ce que son amant suçât la mort en baisant la chose morte qu’il idolâtrait ; Pietro Barbi, le Vénitien, que l’on nomme Paul II, qui voulut vaniteusement prendre le titre de Formosus, et dont la tiare, évaluée à deux cent mille florins, fut le prix d’un péché terrible ; Gian Maria Visconti, qui se servait de lévriers pour chasser les hommes, et dont le cadavre meurtri fut couvert de roses par une prostituée qui l’avait aimé !…
Et le Borgia sur son blanc cheval, le Fratricide galopant à côté de lui, son manteau teint du sang de Perotto ; Pietro Riario, le jeune cardinal-archevêque de Florence, enfant et mignon de Sixte IV, dont la beauté ne fut égalée que par la débauche, et qui reçut Leonora d’Aragon sous un pavillon de soie blanche et cramoisie, rempli de nymphes et de centaures, en caressant un jeune garçon dont il se servait dans les fêtes comme de Ganymède ou de Hylas ; Ezzelin, dont la mélancolie ne pouvait être guérie que par le spectacle de la mort, ayant une pas-
