— Ah ?
— Par la portière.
— Comme tu dis ça ! tu as l’air d’un crin.
— L’seul qui m’reste.
Et Maugis tire son bords-plats ; l’autre tire son porte-monnaie :
— J’ai de la galette. Veux-tu qu’on dîne ensemble ?
— Avec cette serviette ? gouaille Maugis en tapotant son portefeuille pansu. Tu m’as pas-z-yeuté : y a du turbin, là-dedans, qui urge… Rue de Courcelles, 93, dare dare, quick, schnell, j’vas t’juger sur ton canasson.
Hue ! le fiacre part : c’est quelque chose. Dommage seulement qu’il parte au pas et que de temps en temps, pour des raisons mystérieuses, il s’arrête.
— V’là tout à fait c’que j’craignais ! geint Maugis. N’n’avançons pas. Mire-moi ça : jusqu’aux p’tits télégraphistes qui nous dépassent ! Tu l’as donc choisi nickelé, ton canard ?
Et il tique :
— Tu as mal aux dents ? s’enquiert le poète.
