Debout, les bras croisés, les yeux luisants d’une inquiétude fureteuse :
— C’était pour briffer, répondit le poète. Mais… Ah ça ! tu n’as donc plus de demoiselles ?
Mme Olympe prit une arête de hareng, se cura une molaire et son sourire glissa jusqu’à son triple menton.
— À cette heure ? tu voudrais pas ? Quand c’est qu’elles pionceraient, les grenouilles ? Comme on voit bien, petit père, que tu ne nous fréquentes plus !
Il secoua sa cravate (jaune paille, je crois, et mouchetée de bleu de Prusse), s’assit, s’affaissa plutôt, comme quelqu’un dont l’organisme fléchirait sous un écrasant fardeau de volupté, et s’excusa d’un ton de modestie souverainement vaniteuse :
— Pas ma faute. Je suis fourré jusqu’au coup dans les actrices. Pas moyen de m’en dépêtrer. Lala, lala !
— Connu. Maugis nous a annoncé ça, glouglota Mme Olympe on suçant la tête du hareng. Et, à part ça, qu’est-ce que tu veux croûter ?
