dont l’olfactum délicat proteste d’abord, mais finit par s’apprivoiser. Toute cette gent malpropre mange au plat, à la main, dans la rue. Les chiens et les mendiants happent les restes. Autour de la poubelle, la bataille entre ces derniers est quelquefois homérique. Sous ma fenêtre, chaque matin, une dizaine de miséreux se régalent de déchets de la cuisine, de toasts trop grillées dont ils essuient la poussière et le charbon sur le revers de la manche à peu près absente ; sept ou huit chiens, gros comme des loups, surveillent le manège et montrent deux rangées de dents peu rassurantes. Ce sont toujours les mêmes pauvres hères, les mêmes dogues, je les connais ; ils me connaissent. J’ouvre la fenêtre et leur jette des pommes, des oranges, des gâteaux.
Impossible de sortir dans les rues les plus fréquentées sans être poursuivi par des mendiants : hommes, femmes, enfants, infirmes hideux qui se prosternent le front dans la poussière et crient : « Talaé, talaé, choua, choua » ? de l’argent, de l’argent, du manger, du manger ! Ne vous apitoyez pas trop, me dit-on, sur le sort de ces prétendus malheureux, la plupart sont des professionnels endurcis qui ont toutes les audaces. Si vous vous laissez attendrir, vous êtes marqués. Ils vous retrouveront de par la ville. Ils connaîtront d’avance votre itinéraire. On me cite le cas d’un riche marchand qui, après ses heures d’affaires, se grime en mendiant pour faire encore de l’argent. Des parents mutilent leurs enfants pour cette triste besogne.
La langue chinoise n’est pas facile à saisir comme la langue japonaise. Les Chinois, entre eux, ne se comprennent pas toujours ; il y a des milliers de dialectes. C’est la confusion des langues. Ce devait être ainsi à la tour de Babel.
Le costume est très rationnel ; bonne coiffure, bonnet de fourrure ou calotte de soie. Un grand nombre vont tête nue, souvent rasée par le figaro qui exerce son tonsorial art sur le trottoir, le long du mur, n’importe où. Il y peigne, natte et huile la légendaire queue aux fidèles
