si pur de l’Arizona couvre de sa voûte azurée, nous suivons les caravanes d’explorateurs qui cheminent en lentes et sinueuses théories, comme des expéditions de fourmis défilant à la queue-leu-leu. À certains endroits, l’effroyable gorge porte, en bordure de ses parois les plus saillantes, des remparts de cailloux cimentés de deux à trois pieds de hauteur : petits postes d’observation fort achalandés par ceux qui ne craignent pas le vertige car, voyez-vous, il y a là six mille pieds d’abîme coupé droit à pic sous vos yeux.
Cela n’empêche cependant pas les imprudences et les folies. Pendant que nous observions les effets du soleil couchant sur ce cataclysme fantastique, deux fous à lier, Rube et Tom, comme ils s’interpellent l’un l’autre, sont allés inscrire leur nom ou autre bêtise — c’est le mot — sur la pointe avancée d’une arête surplombant l’abîme et dont la forme particulière lui a valu le nom de navire de guerre (battleship).
Ils portaient le chapeau mexicain, la chemise rouge, le pantalon kaki et la botte du trailer. S’accrochant aux protubérances de la roche, aux racines de sapins rabougris, aux troncs rachitiques, ils descendaient ainsi aux flancs de l’escarpement à deux ou trois cents pieds. À certains moments, deux lignes à peine les séparaient de l’abîme et de la mort. Ils dirigeaient leur stupide démarche vers la pointe aiguë du battleship sur laquelle ils avaient planté un drapeau blanc, un mouchoir, quelques jours auparavant.
Ce mouchoir-drapeau a une histoire. Elle m’a été racontée par le chauffeur qui nous promenait à une vitesse de plus de trente milles à l’heure, autour de ce gouffre sans clôture, sans garde-fous, sans protection aucune. À certains endroits, l’auto passait à deux pieds du bord ; un faux mouvement et… je n’écrirais pas ce soir.
Une dame qui, pour cause, avait ses nerfs plus que tous, rappela le chauffeur à la raison. « Les journaux ont rapporté dernièrement, » dit-elle, « le cas d’une automo-
