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dans la tranchée. En même temps les baïonnettes françaises bondissent là-bas, accourent étincelantes. C’est la grande mêlée.
Un petit clairon s’élève : Nénette, qui sonne la charge.
Voici le bilan : cent soixante-treize ennemis tués, trente-cinq prisonniers, quinze mètres de terre française reconquis, et un nouveau domicile où l’on s’installe.
— Ça sent le Boche ici, fait Pas-de-Chance, en se pinçant le nez à deux doigts.
Des morceaux de saucisson traînent dans le fond durci du boyau : les profits de Nénette.
