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XVI
LA FORGE
À M. Henri Fouquier.
Dans un coin retiré du quartier, bourdonnante des coups de marteau assénés sur les robustes enclumes, flambante de l’incendie des trois vastes fourneaux, fumante de la vapeur qui se condense en noires nuées à tous les angles, obscure avec de vives clartés, la forge reluit et retentit. Là, une douzaine de maréchaux, la face noire de limaille creusée par les rigoles de sueur, la poitrine velue, les bras nus avec leurs muscles saillants, préparent la ferrure de plus de sept cents chevaux. Sous le hangar
