— C’est faux, dit le cafetier en consultant son ardoise sur laquelle les effectifs des pelotons sont rigoureusement détaillés… Vous avez un homme à l’hôpital.
— Oui, mais il y a un bleu d’arrivé.
Le cafetier verse le nombre de quarts réglementaire, et l’homme de chambre Bricheux se sauve en flairant le parfum qui s’échappe de la cruche fumante. Dans la chambrée, il passe de lit en lit, remplit les tasses d’étain placées près de chaque charge de vêtements, sur les planches. La distribution terminée, s’il arrive qu’il reste un peu de café, son devoir est de crier : « Au rabiau !… » lequel rabiau revient de droit aux plus anciens.
Maintenant, il fait grand jour. Le soleil plonge un regard curieux à travers les vitres blanches des fenêtres.
Déjà, le quartier est plein de bruit et de mouvement.
Cependant, le trompette de garde, planté devant la grille d’entrée, attend le dernier moment. Les clochers laissent tomber un coup de
