soigneusement ses jambes mortes, il se mit à causer, l’œil brillant, rendu à la grâce de l’illusion. Il disait qu’il avait rêvé de Lourdes, que la sainte Vierge s’était penchée vers lui, avec un sourire de bienveillante promesse. Et, devant madame Vincent, cette mère dont elle avait laissé mourir la fille, devant la Grivotte, la misérable femme guérie par elle, retombée si rudement à son mal mortel, il se réjouissait, il répétait à M. de Guersaint, d’un air d’absolue certitude :
— Oh ! monsieur, je vais rentrer chez moi bien tranquille… L’année prochaine, je serai guéri… Oui, oui ! comme le criait tout à l’heure cette chère mignonne : à l’année prochaine ! à l’année prochaine !
C’était l’illusion indestructible, victorieuse même de la certitude, l’éternelle espérance qui ne voulait pas mourir, qui repoussait plus vivace, après chaque défaite, sur les ruines de tout.
À Châtellerault, sœur Hyacinthe fit dire la prière du matin, le Pater et l’Ave, le Credo, un appel à Dieu pour lui demander le bonheur d’une journée glorieuse. Ô mon Dieu ! donnez-moi assez de force pour éviter tout le mal pour pratiquer tout le bien, pour souffrir toutes le peines !
