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Fessinot ! quoi Fessinot, s’écrie Zoloé avec un dépit furieux ! c’est une trahison, un tour affreux : quoi cet éffilé pédant, cet odieux Calpigi serait mon lot !… pourquoi non, répond en éclatant de rire l’heureuse Volsange ? cousine[1], le sort te sert mieux que tu ne penses. C’est un petit préliminaire du cher mariage. Crois moi, il est ton d’avoir un avant-goût de l’avenir qui t’attend. Eh ! bien soit, reprend Zoloé en s’efforçant de donner le change à son chagrin. Que Fessinot soit appelé, puisqu’on le veut ; nous en ferons ce qu’il plaira à mon caprice, le sort ne me prescrit pas autre chose.
Dans le voisinage des Champs Élysées,
- ↑ Zoloé lui fait l’honneur de la traiter ainsi.
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