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CLXIV. — 

Nous parlions de romans ; et tu me dis : « Je n’ai 

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CLXV. — 

Naguère encore, il n’était bruit, dans notre ville 

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CLXVI. — 

Ta mère, qui s’en fut si prématurément 

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CLXVII. — 

Ne dis pas non, tu fais souvent la tragédienne 

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CLXVIII. — 

Épuisons, si tu veux, ce thème des romans 

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CLXIX. — 

Notre roman, oui, je l’écris. C’est un devoir. 

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CLXX. — 

Mais non, que nous soyons des champs ou bien des villes 

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CLXXI. — 

Ta parure, ce sont tes cheveux ténébreux ! 

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CLXXII. — 

Je voudrais que mes mots fussent tels des essaims 

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CLXXIII. — 

Je ne saurais souffrir, pour ma part, ces femelles 

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CLXXIV. — 

En ce temps-là (rassure-toi, non, pas de dates !) 

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CLXXV. — 

Je t’ignorais, en ce temps-là. Je le déplore. 

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CLXXVI. — 

Et quant aux cuirassiers, pour eux que de louanges ! 

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CLXXVII. — 

Mais jamais je n’ai vu vibrer mieux ta narine 

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CLXXVIII. — 

Le soir, quand ses travaux au jardin sont finis 

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CLXXIX. — 

Je t’en offrais souvent de ces rouges œillets 

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CLXXX. — 

Denis autour de moi s’active, plein de zèle 

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CLXXXI. — 

Suis-je repossédé ? De nouveau je me ronge 

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CLXXXII. — 

Hier, notre Denis avait un air de drame 

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