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LXXXII
On entra. — C’était Juan. — Une lumière bleue
Éclaira l’atelier, et quoiqu’il n’eût ni queue,
Ni cornes, ni pied-bot, — quoiqu’il ne sentît pas
Le soufre ou le bitume, à son regard oblique,
À sa lèvre que crispe un rire sardonique,
À son geste anguleux, à sa voix, à son pas,
Tout homme un peu prudent aurait couru bien vite
À sa bible et vous l’eût aspergé d’eau bénite.
— Albertus n’en fit rien ; — il ne le voyait point ;
Son âme avec ses yeux était à sa peinture.
— Signor, c’est un billet, dit le diable-Mercure
En le tirant par son pourpoint.


LXXXIII
Notre artiste l’ouvrit ; cherchant la signature
Et ne la trouvant pas : — Infâme créature !
Dit-il entre ses dents. — Irez-vous ? — Oui, j’irai.
— Quand ? Reprit Juan d’un ton doucereux. — Tout à l’heure.
— Vive Dieu ! C’est parler. La signora demeure
À quatre pas d’ici ; je vous y conduirai.
— C’est bien, dit Albertus, décrochant son épée,
Un André Ferrara, — fine lame, trempée
Du sang de maints vaillants. — Je suis à vous. Pietro !
Une tête hâlée apparut à la porte
Et dit : «  Che vuoi, signor ? — Vite que l’on m’apporte
Ma cape avec mon sombrero. »