Qu’une femme aisément passe pour un prodige !
Mais c’est nous qui faisons nous-même le prestige.
Comment ?
Pour peu qu’elle ait de jeunesse & d’appas,
L’amour & les desirs attirent sur ses pas
Une foule empressée à porter jusqu’aux nues
Mille perfections qu’elle auroit peut-être eues,
Si l’on ne l’accabloit d’un encens trop flatteur :
Elle peut tout risquer ; plus d’un adulateur
Lui prête avidement & le cœur & l’oreille,
Et d’avance applaudit. Qu’alors cette merveille,
Aux dépens du bon-sens, anime ses propos,
Et sur-tout avec art distribue à propos
Une œillade traîtresse, un souris infidele,
Et voilà tous nos sots enchantés autour d’elle.
Vous n’avez pas été du nombre ?
Ah ! vraiment non.
Quand tout le monde a tort, tout le monde a raison.
Pourquoi se distinguer ?
Je n’en suis pas le maître.
Lorsqu’on est comme un autre, on est comme on doit être.
