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INGEBURGE.
Oui, la douce pitié sur votre front réside ;
Pourtant, quand je compare à ce manteau splendide
Les sordides habits qui pèsent sur mon corps…
AGNÈS.
Eh ! qu’importe l’habit, quand sous de vils dehors
D’un cœur pur et loyal on voit percer la flamme :
Le haillon devient pourpre, illuminé par l’âme !
INGEBURGE, (vivement).
Vous savez qui je suis ?
AGNÈS
Non vraiment. Mais je sais
Que vos yeux sont remplis de larmes !… C’est assez !
INGEBURGE.
Vous-même, qu’êtes-vous !
AGNÈS.
Je suis… (souriant).
Oh ! je suis celle
Qui voudrait apaiser votre douleur mortelle…
Qui le pourrait peut-être.
INGEBURGE, (souriant avec tristesse).
Oh ! j’en doute !
AGNÈS.
Pourquoi ?
