le sourire. Une anxiété affreuse remplace la béatitude, un frisson encore et des larmes coulent, lentement, comme le sang d’une blessure.
Voici que quelqu’un l’effleure à l’épaule. Un pénitent s’est penché pour lui murmurer une phrase italienne. Cet homme est bon, il a pitié du marquis, de Jacques, d’elle surtout, la malheureuse. Allez dans la chambre… là… à côté. Alors, pâle comme cette agonie, pâle comme les cierges et comme les fleurs, sans un soupir, sans un moi, mais le cœur écrasé, Jacques détache ses doigts de la couche… Au nom du Père… Je vous salue Marie… Reine de de grâce…Tour d’Ivoire… Reine des anges… Lys de Galilée… Et tandis qu’il étouffe dans l’ombre, le prêtre prie, Jésus écoute.
Puis un silence, l’officiant s’est approché de l’agonisante dont le souffle s’espace, épuisé. De l’air… de l’air !… Ils parlent… que se disent-ils ? Quelle peut être la confession de Ninette ? Son nom, à Jacques, le prononce-t-elle ? Si
