peine, il revint à la fenêtre et regarda le ciel. Le vent soufflant de l’Est amenait de lourdes truées d’orage, lourdes comme celles dont Jacques menaçait la ville, tout à l’heure dans son délire. De mauvaises stries bleuâtres parcouraient l’horizon et l’eau clapotait, pareille à celle d’un abreuvoir troublé par des bêtes ivres. — Oh, l’épouvante de cette obscurité, le hurlement du vent qui secouait tout, portes, fenêtres, volets, dans une rage insensée ! De brusques courants d’air enfilaient les canaux, les quais, entraient dans les maisons, ébranlaient les couloirs. Et Jacques tressaillait chaque fois. Je ne sais quelle frayeur le faisait tressaillir. Peut-être le souvenir des prêtres, hier, derrière la porte, des cierges et des voix.
Ding, dong, dong… Le carillon de San Zaccharie, tout près, se met en branle. Rien que les cloches graves, que les bronzes épais. Les appels argentins se taisent. Et la funèbre mélopée est emportée par le vent, par l’orage.
