— Savez-vous si Pontiac marche vers le détroit ?
— Il fait bien tout ce qu’il fait : Gladwyn s’en est aperçu. C’est un grand général que ce Peau-Rouge !
— Je n’en ai jamais eu cette opinion, répondit le Forestier, en homme qui ne pouvait se décider à reconnaître quelque mérite dans un ennemi.
— La ruine de tous les forts qui avoisinent le lac parle pourtant quelque peu en sa faveur.
— Ils ne sont pas tous par terre, riposta Basil d’un ton bourru ; vous ne serez jamais certain qu’ils soient tous abattus.
Durant cette conversation, le Forestier remarqua avec un frisson de plaisir qu’on s’engageait dans le sombre défilé sous lequel coulait le ruisseau. Ce passage était si étroit que chaque rameur pouvait toucher la rive avec son aviron.
Il observa en outre qu’en entrant dans les broussailles ses compagnons manifestaient un certain malaise, comme si les événements leur paraissaient prendre mauvaise tournure.
Le Forestier, tous les muscles tendus, l’œil et
