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Natah-Otann ne redoutait pas la mort ; seulement, il tremblait de laisser inachevée la tâche glorieuse qu’il s’était imposée ; il était honteux de s’être ainsi laissé tomber dans un piège grossier, tendu par une créature à moitié folle ; le cou tendu en avant, les sourcils froncés, il suivait avec anxiété, sur le visage de la jeune fille, les sentiments qui, tour à tour, s’y reflétaient comme sur un miroir, afin de calculer les chances qui lui restaient encore de sauver une vie si précieuse à ceux qu’il voulait rendre libres.
Bien qu’il fût résigné à son sort, comme tous les hommes d’élite, il ne s’abandonnait pas et luttait au contraire jusqu’au dernier moment.
Fleur-de-Liane releva enfin la tête ; son beau visage avait pris une expression étrange, son front rayonnait, ses yeux bleus si doux semblaient jeter des éclairs.
« Ma mère, dit-elle d’une voix mélodieusement accentuée, donnez-moi ces pistolets que vous tenez à la main.
— Qu’en veux-tu faire, enfant ? demanda la Louve dominée malgré elle.
— Venger mon père ; n’est-ce pas pour cela que vous m’avez fait venir ici ? »
Sans répondre, la Louve lui remit ses armes.
La jeune fille saisit vivement les pistolets, s’approcha lentement du chef et s’agenouilla devant lui.
Natah-Otann la regarda venir calme et souriant.
Fleur-de-Liane tendit le bras et appuya le canon d’un pistolet sur le front du sachem.
Pendant quelques secondes, ils demeurèrent ainsi face à face.
« Tue-moi, enfant ! » dit doucement le chef.
La jeune fille hocha tristement la tête, se releva d’un bond, puis, d’un geste rapide comme la pensée, elle lança les pistolets dans le précipice.
