pour nous. Qu’avons-nous besoin de ces titres, de ces honneurs, de ce rang et de ce nom, pour être heureux ? L’obscurité ne nous conviendrait-elle pas davantage ?
— Merci de ces paroles, noble enfant ! lui répondit le comte de Warrens qui, dans ces hésitations d’une âme jeune et fière, voyait librement l’amour qu’il inspirait ; merci ! Elles me charment, mais elles ne font que m’encourager dans mes résolutions. Si j’obéissais à vous, à vos craintes, vous seriez la première à vous demander comment j’aurais pu vous obéir. Vous dites vrai, Edmée… Pour vous seule, tant d’efforts, de sacrifices seraient vains, inutiles, ils n’arriveraient jamais à la hauteur de votre pur et digne amour. Je me contenterais de vivre à vos pieds, esclave soumis, serviteur reconnaissant, et de vous dire : Ordonnez, entendre c’est obéir !… Mais vous n’êtes pas seule, Edmée.
— Hélas ! murmura-t-elle avec désespoir, en laissant tomber sa tête sur sa poitrine, que la volonté de Dieu soit faite !
Et se dirigeant vers la maison, elle ajouta :
— Entrons ; on nous attend.
Le comte la retint.
— Une dernière question ? fit-il.
— Dites.
— Et René de Luz ?
— Il va mieux. Après une crise terrible qui a eu lieu vers dix heures, ce matin, il s’est assoupi. Le médecin assure qu’il est hors de danger. Un jeune étudiant, qui habite la maison, est descendu lui donner les soins les plus intelligents.
— Son nom ?
— M. Adolphe Blancas.
— Personne ne l’a accompagné ?
— Si.
— Qui cela ?
— Une jeune femme.
— Une femme ! répéta le comte de Warrens avec une émotion mal contenue.
— Elle est nouvellement installée ici.
— Ah ! continuez, Edmée !
— On la nomme, je crois, Lucile Gautier.
Il frissonna légèrement, ses sourcils se froncèrent malgré lui.
— Est-ce tout ?
— Le médecin arrivé, les deux aides se sont retirés.
— Qui est resté au chevet du blessé ?
— Sa mère, la comtesse de Luz, et ses deux sœurs, Laure et Angèle. Elles ne le laissent pas une minute seul, qu’il se repose ou qu’il soit éveillé.
— Et vous, Edmée ? demanda, après une légère hésitation, M. de Warrens.
— Moi, Noël ! je vous l’ai déjà dit, mon père est bien… mais sa morne tristesse ne me permet pas de m’éloigner longtemps. Il m’appelle à chaque instant.
