— Connu, merci ! répétèrent en chœur les faux-nez.
La galerie rit comme elle l’avait déjà fait précédemment.
Cette fois-ci les débardeurs ne se mêlèrent point à ses rires.
Le débardeur noir, qui semblait commander aux quatre autres, dit froidement :
— Vous nous servirez ici même.
— Ici ? sur le comptoir ? demanda Tournesol embarrassé.
— Oui.
— Mais…
— Mais quoi ?
— Mais quoi ? mais quoi ? mais quoi ? répétèrent en chœur les faux-nez.
— Mais, dit Tournesol, qui, tout en voulant éviter une querelle, croyait que les faux-nez seraient les plus forts, étant les plus nombreux et parlant plus haut, mais c’est que ces messieurs…
— Eh bien ! ces messieurs ?
— Leurs verres sont là, et…
— Ces messieurs seront assez complaisants pour les reculer, et il y aura place pour tout le monde.
Le chœur des faux-nez poussa un éclat de rire qui dura un quart de minute.
Les débardeurs ne bronchaient pas.
Tournesol, reconnaissant la justesse de leur cause, allait se décider à écarter les verres de ses premiers clients et à placer le saladier rempli du mélange demandé au beau milieu de son comptoir, et il ne se dissimulait pas le mauvais résultat que pouvait avoir sa décision, quand une voix moins rude que celles des faux-nez et des débardeurs prononça l’invitation suivante :
— Si ces messieurs veulent me faire l’honneur de s’asseoir à ma table, je serai enchanté de la partager avec eux.
C’était le pierrot qui venait de parler ainsi.
Le diablotin sauta par terre.
Les débardeurs bleu, ponceau, orange et lilas consultèrent le débardeur noir.
Ce dernier accepta.
Et les faux-nez de rire, à nouveau, le plus ironiquement du monde.
— Merci, maître Pierre, fit le débardeur noir en tendant la main au pierrot. Nous te revaudrons cela.
— J’offre, je ne reçois pas, répondit fièrement l’amphitryon du diablotin.
— Couvrons-nous, grands d’Espagne ! déclama pompeusement celui-ci en se campant, le poing sur la hanche. Bonjour, mon oncle, ajouta-t-il en cédant son siège à l’Orange et en lui sautant à califourchon sur les épaules. On est donc sage, ce soir ? C’est bien fait. Prudence est mère de longévité !
— C’est toi, Mouche ! répondit l’Orange, qui reconnut le diablotin à son fausset. Tu te fourres donc partout ?
