— Tes amis, Brigitte, et nous en sommes ! s’écria vivement le gentilhomme.
— Merci, monsieur le vicomte ; mais point n’est besoin de me dire de ces choses-là pour que je meure à votre service.
Cependant, avec une vivacité toute juvénile, le père Pinson s’était mis à étayer le meuble immense avec tout ce qui lui tombait sous la main.
Chaises, bahuts, crédences, tabourets, tout lui devint bon.
— J’attends, notre jeune monsieur, fit-il quand son travail de soutènement toucha à sa fin.
— Quoi, mon ami ?
— Votre ordre.
— À l’œuvre ! dit vivement le comte.
— Et une scie.
— En voici une, répondit la vieille servante en lui tendant l’instrument, l’outil demandé.
Le vicomte voulait agir par lui-même.
Son serviteur lui arracha presque l’outil des mains.
— Donnez…
— Mais…
— Donnez donc… Ça me connaît… J’aurai fini moitié plus vite que vous, monsieur le vicomte.
Malgré son envie, le petit-fils du duc de Dinan reconnut la vérité de la prétention du vieux Breton.
Il céda.
Hervé Kergraz s’agenouilla et se mit à scier le pied de l’immense table avec une ardeur sans égale.
À chaque morsure de la scie sur le chêne, on pouvait entendre le fidèle serviteur des Kérouartz murmurer une imprécation contre le traître qui avait pris le nom de ses maîtres, contre son complice dont la scélératesse et la méfiance lui imposaient cette rude besogne.
— Vite, vite ! disait Brigitte aux aguets.
— Tu es fatigué, donne-moi la scie, reprenait le vicomte en voyant les gouttes d’une sueur abondante couler sur le front du père Pinson.
— Non pas. Nous y voilà.
Et il poussa un soupir de satisfaction en donnant un dernier coup de son outil.
Brigitte avait dit vrai.
Le pied de la table était creux.
Au dernier effort du vieux sergent, il tomba.
Se baisser vivement, le ramasser et l’examiner fut tout un pour le vicomte de l’Estang.
Mais au lieu de jeter un cri de joie, ainsi que Brigitte s’y attendait, il laissa tomber le morceau de bois vide, et dit avec un profond découragement :
— Rien !
— Comment ! rien ?
— Le pied de la table est vide.
