— Nous verrons.
— En attendant, monsieur, je veux bien consentir encore à vous laisser une chance de salut, ajouta-t-elle.
— Laquelle, madame ?
— J’attendrai jusqu’à demain matin, huit heures précises, votre réponse définitive.
— À votre aise.
— Vous me rendrez ma fille ! fit la créole avec un éclat de menace terrifiant.
— Jamais !
— Je la retrouverai, alors !
— Sans mon aide, madame ? fit en riant Passe-Partout.
— Sans vous.
— Jamais ! dit-il une seconde fois.
— Pourquoi ? Pour quelle raison ?
— Parce que…
Elle tendait avidement l’oreille.
Passe-Partout fut sur le point de se laisser aller à une vaine bravade.
Un peu plus il lui livrait son secret.
Passe-Partout se retint à temps.
— Ainsi vous ne me répondez pas, monsieur ? dit-elle.
— Non, madame.
— Eh bien ! monsieur, moi je suis plus généreuse que vous… Interrogez-moi à votre tour… Non seulement je vous y autorise, mais encore je vous répondrai.
— Je n’ai rien à vous demander, madame.
— Oui-da !
— Rien.
— Pas même le nom de l’amie inconnue dont je vous parlais tout à l’heure ?
— De l’amie ?… Vous disiez un ami d’abord, fit le comte de Warrens les sourcils froncés.
La créole tenait le commencement de sa vengeance.
Ce fut une intuition, un de ces éclairs fulgurants de génie que la haine seule, que le désir de la vengeance, porté à sa dernière puissance, seul, peuvent inspirer.
— Une femme ! dit le comte avec un frémissement intime.
Passe-Partout la torturait dans ce qu’elle avait de plus cher au monde, dans cet enfant qu’elle n’avait jamais embrassé de sa vie.
Elle lui rendrait torture pour torture en lui laissant croire qu’elle tenait en son pouvoir la femme adorée par lui.
— Cet ami est une femme, répondit-elle.
— Son nom ?
— Ah ! ah ! fit-elle avec un accent de triomphe, voilà qui vous intéresse, mon maître, voilà qui vous émeut, enfin, à votre tour.
— Son nom ? le nom de cette femme ?
— Et s’il me plaisait à présent à moi de ne pas le dire, monsieur.
