dégoûté d’amour. Même devenu l’oiseau bleu, toujours par les génies extérieurs, il vient encore chanter à la fenêtre de sa bien-aimée. Il fait ce qu’il peut, mais il sait ce qu’il veut. J’entends bien ; vous dites que les contes ne connaissent pas l’amour ; non, ils ne connaissent de l’amour que ce qui est juré, nullement ce qui est parjuré ; parjuré par l’oblique puissance de la nature. L’amour n’est pas encore un grand amour ; il le sera, vaincu, si toute l’enfance n’y périt pas. Il faut chanter grâce de ce que tout soit facile au commencement. Dire que la lumière soit, c’est l’enfance même ; et Méphistophélès dit bien : “Le Vieux”, désignant ainsi le créateur devant le désastre des faits accomplis. Le monde n’est sans doute qu’un désordre de faits accomplis. Faust redevient enfant ; tel est le héros irrité.
Ces métaphores me ramènent. On comprend peut-être un peu comment je prendrai les métaphores, c’est-à-dire très
