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V
TOUT EST LAID
TEMPS humide et lugubre. Il fait sombre, il fait froid ;
Le moineau heurte à la fenêtre ;
0n voit, sous le brouillard qui se déchire au toit,
La vieille neige reparaître ;
Le soleil s’est dissous dans l’uniformité
De la sempiternelle brume.
Bonsoir à la folie, au rire, à la gaîté ;
L'allégresse même s’enrhume.
